2

الفصل الثاني: تقنية السكين الأساسية

جلس شيانغ يوي على صخرة ملساء أمام كوخه المتواضع، فيما كانت نسمات الجبل تعبث بشعره وهو يتأمل الامتداد الشاسع لطائفة السحابة الزرقاء. كان قد نجح أخيراً في إقناع لي ياو بالرحيل، متذرعاً بمرض يستلزم عزلة للتأمل. غير أن ذكرى نظراتها القلقة ورحيلها المتردد ما زالت عالقة في ذهنه.

“معذرة، يا أختي الصغيرة”، همس للريح. لم يكن الأمر لأنها تفتقر إلى الجاذبية—بل على العكس، كانت فاتنة بكل المقاييس. لكن شيانغ يوي كان منشغلاً بأمور أشد إلحاحاً من الحب، وعلى رأسها البقاء. ففي روايات الزراعة القتالية، كان التورط مع البطلة أشبه بتوقيع حكم إعدام ذاتي. كل قصة فنون قتالية قرأها أوضحت ذلك بجلاء: المساس بمحبوبة البطل يعني موتاً بشعاً. معادلة بسيطة.

“أفضل أن أعيش مليار سنة مملة على أن أموت موتاً مجيداً غداً”، تنهد وهو يحول نظره إلى الشاشة الزرقاء الشفافة المعلقة أمامه.

منذ وصوله المفاجئ إلى هذا العالم، لم يستكشف نظامه بالكاد—ولم يكن هناك الكثير ليستكشفه أصلاً. ظلّت الواجهة مقتصرة بإصرار على وظيفة واحدة: مضاعفة الخبرة، تُفعّل مرة كل 24 ساعة. لكنه لم يكن يعلم متى بدأ العداد أصلاً. والمنطق يشير إلى أنه قد يعاد ضبطه عند منتصف الليل، مما يعني أنه ربما يضيع وقتاً ثميناً من التضاعف.

“مضاعفة العدم تظل عدماً”، تمتم وهو يقلب شاشة الإحصاءات الفارغة. “علي أن أجد شيئاً—أي شيء—أمارس به الزراعة قبل أن ينتهي اليوم.”

من دون إطالة التفكير، نهض شيانغ يوي ونفض عن ردائه البسيط الغبار. كان مقصده جناح الكتب المقدسة—أحد الأجنحة العشرة الكبرى التي تشكل المرافق الأساسية لطائفة السحابة الزرقاء. وكان كل جناح يخضع لسلطة شيخ من الشيوخ؛ أما جناح قلب الجبل الذي ينتمي إليه فكان تحت إشراف الشيخ قو شانتيان.

ذكرياته—أو بالأحرى ذكريات ساكن الجسد السابق—أخبرته أن الشيخ قو قد عثر عليه في بلدة بشرية بعد معركة كارثية. وجده وحيداً، يتيماً، وكأنه الناجي الوحيد من صراع مروّع.

“خلفية مثالية لبطل قصة”، سخر شيانغ يوي وهو يسير في الدرب المتعرج المؤدي إلى جناح الكتب المقدسة. “لست بحاجة إلى أن أكون أميراً مفقوداً منذ زمن أو تنيناً خفياً. لا أريد أعداء قدماء ولا مسؤوليات ملكية. أرجوكم، أريد فقط أن أعيش بضعة مليارات من السنين الإضافية.”

ارتفع جناح الكتب المقدسة أمامه، بناء شامخ من حجر منحوت وخشب مصقول يعلو طوابق عدة. اعتدل شيانغ يوي في وقفته ودخل، فشعر فوراً بثقل عشرات النظرات الموجهة نحوه.

“أليس ذاك هو الأخ الكبير عديم النفع من جناح قلب الجبل؟” وصله همس قُصد أن يسمعه.

“سمعت أنه لا يملك أي جذور روحية إطلاقاً”، أضاف صوت آخر بنبرة سخرية مكشوفة.

“اصمت، سيسمعك!” حذّر ثالث، ثم تبع ذلك ضحك مكتوم سيئ الإخفاء.

حافظ شيانغ يوي على تعبير محايد. ليدعوهم يضحكون. لم يراوده أي وهم حول صفع وجوه هؤلاء المتعجرفين—تلك تصرفات الأبطال، وهي طريق مباشر نحو المتاعب. من الأفضل أن يسخروا منه على أن يتذكروه. فالخفاء هو أعظم درع له.

اقترب من المكتب الأمامي وضم كفيه باحترام في التحية التقليدية. “شيانغ يوي جاء يطلب كتاباً مقدساً”، قال بنبرة متوازنة لا متعجرفة ولا متذللة. آخر ما يحتاجه هو استعداء حارس المعرفة.

رفع المشرف رأسه، والاعتراف يلوح في عينيه. “أوه، أليس هذا الأخ الكبير من جناح قلب الجبل؟” جاء صوته مفعماً بسخرية مغطاة بطلاء رقيق من التهذيب.

هبط قلب شيانغ يوي، لكنه حافظ على هدوء ملامحه. “نعم، هو أنا.”

“آسف”، ابتسم المشرف ابتسامة ماكرة واتكأ على كرسيه. “لا كتب مقدسة لمن لا يستطيع الزراعة.”

لعن شيانغ يوي حظه في داخله. اليوم الأول له في عالم الزراعة، ولا يستطيع حتى الحصول على أبسط كتيب.

…

ظل شيانغ يوي ساكناً، يمتص رفض المشرف بهدوء مستسلم. كانت ابتسامة السخرية على وجه الإداري كافية لتقول كل شيء—هذا لم يكن مجرد تقيد بالقوانين، بل إهانة متعمدة. ومع إيماءة طفيفة بالاعتراف، استدار مغادراً، وخطواته تتردد في جناح الكتب الذي غرق فجأة في الصمت.

ماذا كنت تتوقع؟ أن يضرب صدره صارخاً: “ثلاثون سنة في هيدونغ وثلاثون في هكسي، لا تظلموا الفقير الشاب!” كما يفعل أبطال القصص المبتذلة؟ لنكن واقعيين. مثل هذه الصرخة لن تجلب له نصراً عادلاً—بل موتاً سريعاً بلا رحمة. لا داعي لانتظار ثلاثين سنة لانتقام الكارما، فالمشرف قادر أن يمحو وجوده بلمسة من أصبعه.

كان شيانغ يوي يعرف قواعد هذا العالم أفضل من أهله. الأبطال يصرخون متحدّين. الشخصيات الثانوية تُطأطئ رؤوسها. ووقود المدافع يطلق تهديدات فارغة. أما هو فلم يكن ينوي أن يلعب أيّاً من هذه الأدوار.

ولم يكد يبلغ أبواب الجناح المزخرفة حتى قطع الجو المشحون صوت آمر.

“انتظر!”

هبط قلب شيانغ يوي، لكنه استدار مطيعاً. كان الواقف في وسط الجناح رجلاً طويل القامة مهيب الطلعة، رداؤه الأزرق الداكن يمتص الضوء من حوله. لحية بيضاء تزين وجهه، وحضوره ملأ المكان، حتى أن شيانغ يوي ذا الحواس الروحية المرهفة بالكاد استطاع أن يجهل وطأته.

إنه الشيخ قو شانتيان. معلمه.

“شيانغ يوي تلميذ شخصي”، صرح الشيخ، وصوته يحمل ثِقَل صخر الجبال. “كيف لا يكون له الحق في نيل كتاب مقدس؟”

“يا إلهي، لا”، فكر شيانغ يوي بقلق. “أقدر دعمك يا معلمي، لكن أرجوك لا تفتعل لي نزاعاً. آخر ما أحتاجه هو أن يحمل هذا المشرف ضغينة ضدي إلى أن يجدني وحيداً.”

توهجت هالة الشيخ، ضغط خفي جعل بعض التلاميذ يتراجعون متعثرين. “هل تجرؤ على إذلال جناح قلب الجبل خاصتي؟”

شحب وجه المشرف وتصبب العرق على جبينه. فسارع إلى الابتسام بليونة، منحنياً بعمق. “ليس الأمر رفضاً يا شيخ”، قال بصوت مملوء باحترام لم يكن موجوداً قبل لحظات. “لكن للحصول على كتاب مقدس، على الطالب أن يكون قد أتقن على الأقل تقنية خارجية حتى مستوى النجاح الصغير.”

تحولت نظرات الشيخ النافذة نحو شيانغ يوي، تفحصه بعينين شهدتا قروناً من تطور الفنون القتالية. ورأى شيانغ يوي خيبة الأمل هناك، فارتجف داخلياً بشيء من الذنب. كان الشيخ يتوقع منه أكثر.

“كما سمعت”، قال الشيخ موجهاً حديثه لشيانغ يوي مباشرة، “لا يمكنك بعد ممارسة أي كتب مقدسة.” مرر يده على لحيته بتفكير. “هل ترغب في تجربة تقنية خارجية؟ فقط بعد بلوغ مستوى النجاح الصغير يمكنك أن تحصل على كتاب.”

ابتسم شيانغ يوي بأدب، وانحنى بانضباط كامل. “يشكر التلميذ معلمه.”

“لا داعي لكل هذا التهذيب”، لوّح الشيخ بيده بلا مبالاة. “فقط تعلم التقنية جيداً.” وبرغم مظهره الهادئ، تنهد الشيخ في داخله. بدا أن شخصية هذا الفتى الخجولة عصيّة على التغيير. أين هي العزيمة الشرسة التي يحتاجها كل تلميذ ليبقى على قيد الحياة في عالم الزراعة؟

“أي رتبة تريد؟” سأل الشيخ.

كان شيانغ يوي يعرف التسلسل جيداً من ذكريات سلفه. في هذا العالم القتالي، قُسمت التقنيات إلى مراتب واضحة: أساسية، منخفضة الدرجة، متوسطة، عالية، متفوقة، عميقة، ثم شبه الأسطورية: الإلهية. كلما علت المرتبة ازدادت القوة، لكن تطلبت موهبة استثنائية وصبراً هائلاً. وقد دمر كثير من المزارعين أسسهم بمحاولة تقنيات تفوق قدراتهم.

من دون تردد، أجاب شيانغ يوي: “سآخذ الأساسية.”

لم يكن واهماً إلى حد الاعتقاد بأنه يملك موهبة سماوية تؤهله لتقنيات أعلى.

لم يبدُ الشيخ متفاجئاً من هذا الخيار المحافظ. بل مد يده إلى مخزونه المكاني، يقلّب محتوياته غير المرئية حتى استخرج كتيباً جلدياً رقيقاً.

“هذه هي تقنية السكين الأساسية”، أعلن، وقذف الكتاب نحو شيانغ يوي الذي التقطه بكلتا يديه، يتعامل مع النص البسيط بتقديس ربما لا يستحقه.

شعر شيانغ يوي بثقل غير متوقع في قبضته وهو يتفحص الغلاف المهترئ. كانت الأحرف المحفورة على الجلد باهتة من كثرة الأيدي التي تداولته.

“ادرسها جيداً”، أوصاه الشيخ. “وعندما تبلغ النجاح الصغير، تعالني لأعطيك كتاباً مقدساً.”

أومأ شيانغ يوي باحترام قبل أن ينصرف، محتضناً الكتيب إلى صدره ككنز ثمين. وبرغم فشله في الحصول على كتاب مقدس، لم يستطع كبت شعور طفيف بالرضا. فامتلاك تقنية—أي تقنية—أفضل من لا شيء. ولم يكن يتوهم أنه سيتقن حتى هذه المرتبة الأساسية بين ليلة وضحاها، لكن مع نظام التضاعف خاصته، فإن التقدم البسيط سيتراكم ليصبح ذا شأن بمرور الوقت.

“ربما أكون محظوظاً بما يكفي لأبلغ مرحلة المبتدئ قبل إعادة الضبط”، تململ وهو يحسب مقدار الخبرة التي قد يجمعها في الساعات المتبقية من اليوم. ومهما كان ضئيلاً ذلك المقدار، فإن مضاعفة أي رقم صغير ستؤدي في النهاية إلى نتائج ملموسة.

وفي طريق عودته إلى كوخه المنعزل، شعر شيانغ يوي بشيء غريب يتحرك في داخله—ليس أملاً كاملاً، بل قريباً بعيداً من الأمل… ربما إمكانية.