الفصل 73 - الشيطانِ الضاحك
أصل الخطيئة - الفصل 73 - الشيطانِ الضاحك
[الاصطدام الأول: عظمةُ النُّخبة]
الضباب الرمادي الكثيف الذي كان يغلف الساحة لم يتبدد ببساطة بل تم محوه بعنفٍ مفرط. الضغط الخانق المطلق لـ "المانا" المنبعثة من حراس أسورا الستة تمدد كموجةٍ انفجارية، ممزقاً الضباب إلى أشلاء وجاعلاً الهواء ثقيلاً لدرجةٍ تكاد تسحق رئاتنا. لم يمنحونا حتى رفّة عينٍ لالتقاط أنفاسنا، ناهيك عن صياغة هجومٍ مضاد.
أضخم الستة—عملاقٌ شاهقٌ مدرعٌ بالحديد الأسود الكثيف—اندفع نحوي. كان يتحرك كجبلٍ يتهاوى، ولكن بسرعةٍ مرعبة وغير طبيعية. كل خطوةٍ كانت تخطوها أحذيته الحديدية تركت شبكةً من التشققات العميقة في الأرض الصخرية الصلبة تحتنا. رفع بلطته العملاقة، سلاحٌ وحشيٌ مطروقٌ من الحديد المظلم يتجاوز طولي بسهولة، وهوى بها في ضربةِ مقصلةٍ عمودية صُممت لتشطر صخرة—وتشطرني معها—إلى نصفين نظيفين.
مدفوعاً بغريزة البقاء البحتة، رفعتُ سيفي العادي بشكلٍ أفقي لصد الإعدام الهابط. لكنني أخطأتُ بشكلٍ كارثي في تقدير القوة الحركية الكامنة خلف الضربة.
في اللحظة التي اصطدم فيها الفولاذ بالفولاذ، دوّى صريرٌ يصم الآذان في أرجاء الأرض القاحلة. شعرتُ بعظام ذراعي تئن، مهددةً بالتحطم إلى مسحوق. الوزن الحركي الهائل للضربة أجبر جسدي على الانخفاض، غارزاً حذائي بعمق شبرٍ كامل في الأرض الصخرية التي لا ترحم.
"تباً!" زأرتُ، وأسناني مصطكةٌ بقوةٍ حتى تذوقتُ طعم النحاس في فمي، بينما كنتُ أحاول يائساً دفع هذا الوزن المونوليثي الساحق عن دفاعي. ومن خلال الشقوق الضيقة لقناعه الحديدي الثقيل، رأيتُ عيني الحارس تتجعدان. كان يبتسم. هذا الوحش لم يكن مجرد جبلٍ من العضلات؛ بل كان يمتلك خفة حركةٍ مميتة تتحدى بنيته الضخمة.
صررتُ على أسناني، وحاولتُ الالتفاف، ساعياً لتزليق بلطته عن نصلي لتوجيه طعنةٍ سريعة لخاصرته المكشوفة. ولكن بمرونةٍ تسخر من حجمه، قام ببساطة بتدوير المقبض الطويل لسلاحه، مبعداً نصلي وكأنه لعبةٌ خشبية. وقبل أن أتمكن من استعادة توازني، أطلق ركلةً أمامية مدمرة استقرت مباشرة في صدري.
كان الاصطدام أشبه بالتعرض لدهسٍ من حصان حربٍ هائج. طُرد الهواء بعنفٍ شديد من رئتي بينما طرتُ للخلف، محلقاً لعشرة أمتارٍ في الهواء قبل أن أتدحرج بوحشيةٍ على الأرض الخشنة والمدببة. توقفتُ أخيراً، لأسعل بقعةً من الدم الداكن على الغبار.
إذن… هذا هو حارسُ أسورا النخبة، فكرتُ، ورؤيتي تتشوش لجزءٍ من الثانية بينما أجبرتُ جسدي المحطم على الوقوف ببطء. الحارس الذي بالكاد نجوتُ منه في الساحة لم يكن سوى نزهةٍ مريحة مقارنةً بهذا الكابوس الحي. بدأ غضبٌ بدائيٌ وعميق يشتعل داخلي، وتوهجت عيني الحمراء للحياة، تحترق عبر الغبار كمنارةٍ شيطانية.
[سكايرو: أسطورةُ القائدِ الصامت]
بينما كنتُ أمسحُ بنظري هذا العملاق الشاهق بحثاً عن ثغرةٍ واحدة، عن شرخٍ مجهريٍ في دفاعه المنيع، التقطت رؤيتي المحيطية مشهداً أجبر عقلي على التلعثم.
سكايرو. الرجل الذي لطالما اعتبرتهُ تكتيكياً عبقرياً ومتلاعباً يفضل هندسة الموت من أمان مكتبه الخشبي، كان الآن منخرطاً في رقصةِ موتٍ مذهلة ومروعة مع أسرع حراس أسورا.
كان أسلوب قتالٍ لم أشهد مثله في كل سنوات سفكي للدماء. كان سكايرو يقاتل جلاداً نخبوياً مدرعاً بالكامل، وكلتا يداه مدسوستان بهدوء وعمق داخل جيوب معطفه الطويل والداكن. عيناه، المخفيتان خلف وهج نظارته ذات الإطار السلكي، كانتا تشعان بلامبالاةٍ جليدية ومطلقة. لم يستخدم نصلاً، ولا خناجر. كان يعتمد كلياً، وبشكلٍ مدمر، على ساقيه.
كان حارس أسورا الرشيق مجرد طيفٍ من الحركة، يطلق وابلاً سيفياً متدفقاً من الطعنات والضربات المقوسة بنصله الطويل، هادفاً لتقطيع سكايرو إلى شرائح. ومع ذلك، كان سكايرو يتفادى كل ضربةٍ مميتة بتغييراتٍ مبسطة ومحسوبة بدقةٍ متناهية في جذعه. إمالةٌ للعنق هنا، التفافٌ طفيف للخصر هناك. كان الفولاذ المميت يخطئ لحمه بمليمتراتٍ قليلة في كل مرة، وكأن سكايرو كان يقرأ نص المستقبل بكل بساطة.
فجأة، تغير إيقاع الرقصة. قفز سكايرو في الهواء بجهدٍ لا يُذكر، مديراً جسده بسرعةٍ دورانية مذهلة تشبه الإعصار. أطلق ركلةً خطافية سريعة كالعَمى، اصطدمت بقوة بجانب خوذة الحارس الحديدية.
تردد الصدى المقزز لتحطم المعدن (كراك) عبر ساحة المعركة كقصف الرعد.
لكن سكايرو لم يتوقف. بدت الجاذبية وكأنها مجرد اقتراحٍ بالنسبة له بينما ربط الزخم في سلسلةٍ من الركلات الوحشية التي لا ترحم. استهدف أضعف المفاصل في الدرع—خلف الركبتين، المرفقين، الرقبة. كل اصطدام لم يكن يبدو كاصطدام اللحم بالمعدن؛ بل كان يبدو كالدوي الإيقاعي والمصم للآذان لمدافع المدفعية التي تنفجر ضد جدار قلعة.
حدقتُ فيه، بينما كان الذهول المطلق يصارع الأدرينالين في عروقي. إذن… لهذا السبب أنت القائد بلا منازع للنقابة يا سكايرو، فكرتُ، وأنا أراقبه يفكك قاتلاً نخبوياً دون أن يسحب سلاحاً قط. أسلوب القتال هذا… أنت لست استراتيجياً. أنت وحشٌ يتنكر ببراعةٍ في ثياب نبيلٍ أنيق.
[سقوطُ الرفاق ومرارةُ اليأس]
ومع ذلك، كانت الوحشية الرائعة لقتال سكايرو مجرد منارةٍ وحيدة في بحرٍ من المذابح المطلقة. تدهور الوضع على الأجنحة الأخرى بسرعةٍ إلى مجزرةٍ كارثية.
جينا، التي عادة ما تكون شبحاً صامتاً من الكفاءة، كانت تلهث بحثاً عن الهواء. جسدها الممشوق والمكسو بالجلد بات الآن مشوهاً بعدة تمزقاتٍ عميقة ونازفة. الحارس الذي كانت تواجهه كان يمتلك أسلوب قتالٍ متقلباً ولزجاً. كان يتحرك كأفعى سامة، ونصله المرن الذي يشبه السوط كان يلتوي باستمرار ويتجاوز تصدياتها اليائسة ليسيل دماءً جديدة.
بالقرب منها، كان نيرو قد تخلى تماماً عن مهارة المبارزة المنضبطة المعتادة لديه. كان يلوح بنصله بجنونٍ أعمى كحيوانٍ محاصر، يصرخ بذعرٍ خالص وغير مصفى وهو يراقب الإبادة التامة لتعزيزات نقابتنا. الأعضاء الأربعة الأقل رتبة الذين رافقونا كانوا يُذبحون كالماشية.
راقبتُ برعبٍ بينما قُطع رأس أحدهم بنظافة، ورأسه يدور في الضباب، بينما شُطر آخر حرفياً إلى نصفين من الكتف إلى الورك تحت الضربات المتزامنة والتي لا ترحم للحراس الثلاثة الباقين.
غمر طعم اليأس المر فمي. اختفى دعم النقابة. لم يتبقَ سوى أربعة منا واقفين، محطمين وينزفون، ضد جيشٍ من الحديد لا يلين، لا يشعر بالألم ولا يقدم أي رحمة.
[أعين الخطيئة: المستوى الأول (أحمر داكن)]
وصل اليأس إلى نقطة الغليان. تغير العالم من حولي على الفور، مستنزفاً من كل ألوانه الطبيعية ليغرق في ظلامٍ سحيق وخانق. في هذا الفراغ، كانت الأشياء الوحيدة التي وُجدت هي البصمات الحرارية الساطعة والنابضة لقلوب أعدائي.
مددتُ يدي إلى خصري وسحبتُ نصلي الملعون، "خطيئة". في نفس الجزء من الثانية التي التفت فيها أصابعي حول المقبض البارد، بدأ التحول المرعب.
توهج النصل الداكن والمائل للون الأرجواني المريض بعنف، متحولاً إلى لونٍ قرمزيٍ عميق ومعمٍ للأبصار. اندلعت موجة حرارةٍ جهنمية وموضعية من المعدن. كانت شديدةً جداً، وغير طبيعية البتة، لدرجة أن الضباب الرطب العالق حولي تبخر على الفور، مصدراً هسيساً بينما تحول إلى حجابٍ كثيف وخانق من البخار.
لم أركض؛ بل انفجرتُ للأمام.
الحارس العملاق، مستشعراً التحول الكارثي في هالتي، وسّع وقفته ورفع بلطته الهائلة في وضعٍ دفاعي، مستعداً للاصطدام. لكن سرعتي في حالة "الأحمر الداكن" كانت قد حطمت الحدود المطلقة للفسيولوجيا البشرية. بالنسبة لرؤيتي المعززة، بدت مناورته الدفاعية وكأنه يتحرك عبر طينٍ لزج.
تجاوزتُ دفاعه بجزءٍ من المليمتر. انزلقتُ تحت ذراعه الضخمة، وغرزتُ الطرف القرمزي الساخن لـ "خطيئة" مباشرة في الفجوة المتناهية الصغر في درعه تحت إبطه، دافعاً إياه بعمقٍ في تجويف صدره.
لم يكن هناك أي رذاذٍ من الدم.
بدلاً من ذلك، دوى انفجارٌ مروع ومكتوم من الضغط الفائق الحرارة داخله. الطاقة الشيطانية الحمراء الداكنة، المتزامنة مع قوة عيني الحمراء، قامت حرفياً بغلي أعضائه الداخلية في جزءٍ من الثانية. راقبتُ، مفتوناً بشكلٍ مرضي، بينما انتفخت طبقات درعه الحديدي المنيع للخارج تحت الضغط الداخلي الهائل، قبل أن تتمزق بعنف.
انفجر درع العملاق من الداخل إلى الخارج، نافثاً ينابيع من النيران المعمية والأحشاء المتفحمة والسوداء في الهواء المتجمد. لم يكن لديه حتى الوقت ليصرخ. انهار الجبار المونوليثي على الأرض كقشرةٍ مجوفة تحترق ببطء. رائحة اللحم البشري المشوي والمثيرة للغثيان تغلبت على الفور على رائحة الأوزون والغبار.
[لحظةُ الانكسار]
وقفتُ فوق الجثة التي يتصاعد منها الدخان، وصدري يعلو ويهبط بعنفٍ بينما كنتُ ألهث بحثاً عن الأكسجين، النصل الملعون "خطيئة" لا يزال يقطر ناراً سائلة. الثمن الجسدي لتفعيل المستوى الأول كان يمزق ألياف عضلاتي بالفعل.
حللتُ ساحة المعركة بسرعة. كان سكايرو قد أنهى أخيراً رقصته المروعة. بركلةٍ خطافية دورانية أخيرة وحاسمة بصوتٍ مقزز، كسر عنق الحارس السريع تماماً. استلقى المحارب النخبوي ميتاً في التراب، وخوذته تواجه الخلف. وقف سكايرو فوقه، يمسح ببرودٍ الغبار عن نظارته المتصدعة، على الرغم من أن معطفه الأنيق بات ممزقاً ومبللاً بالعرق.
لكن الانتصار كان وهماً أجوفاً وعابراً.
جينا كانت قد انهارت أخيراً، وسقطت على ركبتيها في التراب، ممسكةً بجرحٍ خطير في بطنها، وخناجرها ملقاة بلا فائدة بجانبها. كان نيرو يستند بتثاقل على سيفه، ينزف بغزارة من عشرات الجروح السطحية، ونور الأمل قد انطفأ تماماً من عينيه المتسعتين والمرعوبتين.
مات حارسان. لكن أربعة جلادين نخبويين من أسورا لا يزالون باقين دون خدش. وهم الآن يتقدمون نحونا ببطء ومنهجية، ونيتهم في القتل ترتفع بينما يستعدون لإنهاء اللعبة.
من أمان التل، رمى اللورد فينسينت فانس رأسه للخلف وأطلق زئير ضحكٍ مدوي ومظفر. كانت ضحكةً تقطر بالتبرير السادي والخبث الأرستقراطي وهو ينظر للأسفل إلى فرقتنا المنهكة والمحتضرة.
"انتهت اللعبة، أيها الجرذان البائسة!" صرخ فينسينت، وصوته يتردد على جدران الوادي. "اليوم، سأعلق رؤوسكم على مسامير بوابات قَصري! اليوم، ستُغسل وصمة العار على اسم عائلة فانس بدمائكم القذرة!"
وواصل الضحك كالمجنون، ثملاً بالمذبحة الوشيكة، بينما رفع العمالقة الحديديون الأربعة سيوفهم العظيمة للإعدام النهائي.
[ظهورُ الكابوس]
ثم… في ذروة الزئير المظفر لفينسينت… بدا وكأن الهواء نفسه قد تشقق.
ضحكةٌ أخرى شقت طريقها عبر ساحة المعركة، مغرقةً ضحكة فينسينت على الفور.
لم تكن ضحكة لوردٍ منتصر. بالكاد كانت بشرية. كانت قهقهةً مريضة للغاية، منتشية، ومختلة عقلياً بحق. كانت صوتاً يفيض بالنشوة الخالصة وغير المخففة للعنف. اللحظة التي ضربت فيها تلك الضحكة أذني، انقبض قلبي جسدياً في صدري. حتى "خطيئة"، النصل الشيطاني في يدي، بدأ يهتز بعنف—سواء أكان ذلك من الرعب أم من الحماس الافتراسي، لم أستطع التحديد.
كانت ضحكةً أعرفها عن ظهر قلب. كانت صوت شيطانٍ لا يمكنه أبداً، مهما حدث، إرواء عطشه لدماء الأقوياء.
في أقل من جزء من نبضة قلب—أسرع من طرفة عين، أسرع حتى من قدرة عيني الحمراء على التتبع بشكلٍ صحيح—حدث المستحيل.
اثنان من حراس أسورا المتبقين، الأقرب إلى فينسينت، توقفا فجأة عن الحركة. بعد ثانية، انفصل رأساهما الثقيلان والمكسوان بالحديد عن كتفيهما وانطلقا كالصاروخ في الهواء.
لم نرَ أرجحة السيف. لم نرَ حتى ضبابية حركة. رأينا فقط العواقب: نافورتان مطلقتان من الدم الشرياني تنفجران نحو السماء كشلالاتٍ قرمزية، بينما تهاوت أجساد أعظم محاربي المملكة المقطوعة الرأس في كومةٍ من المعدن عديم الفائدة عند قدمي فينسينت المرتجفتين.
ماتت ضحكة فينسينت في حلقه، لتحل محلها رعبٌ خانق ومشل.
توقف الجلاد في المركز الميت للمجزرة. كان ضخماً، صورةً ظلية مهيبة ومرعبة تشع بهالةٍ قرمزية كثيفة وخانقة بدت وكأن قطعةً موضعية من الهاوية قد هبطت على الأرض. وقف وظهره العريض نحونا، يحمل بلامبالاة سيفاً طويلاً وخبيثاً يقطر بثباتٍ دماً ملكياً.
كان ينضح بهالة رجلٍ ينظر إلى الجزارة ليس كعملٍ روتيني، ولا كواجب، بل كشكلٍ فنيٍ رائع وعميق الحميمية. رجلٌ وجد السكينة المطلقة في فعل التسبب بالموت.
حدقتُ في الظهر العريض للوحش القرمزي، وصوتي بالكاد يخرج كهمسٍ متصدع بينما هرب الاسم من شفتي الجافتين:
"دا… دان؟"
